Sépulcre

Le grand Crique, le lion de Wallonie, est mort.

À 58 ans, entre deux âges, quand une nouvelle génération d’amateurs de cyclisme a pris le bord des routes sans vraiment connaître - ou de loin - ce nom qui craque et qui rugit à la fois, et que la précédente passe ses souvenirs au petit moulin de la nostalgie, à 58 ans donc, Claude Criquielion est mort. Un infarctus du cerveau pour un champion bien en jambes mais aux méninges efficaces ; une mocheté d’accident vasculaire cérébral, comme on dit. Un champion qu’on nous ôte, pour un petit bouchon dans la tête. Faites-le-nous renaître, notre grand Crique. Renaissez-le-moi. Renais, Claudy, renais.

Pour ceux qui n'avaient pas un téléviseur à portée d'yeux, ou pour ceux qui avaient une panne de tube cathodique, pour ceux d'avant l'internet et qui ne regardaient pas la course en {streaming}, pour ceux qui étaient au bureau, pour ceux qui étaient sur la route mais en auto, dans les bouchons, au retour du travail, sur le chemin du notaire ou d'un goûter chez belle-maman, pour ceux encore qui étaient sur la route mais à vélo et qui s'accoudaient à la fenêtre ouverte de la cuisine d'un retraité, et puis pour ceux qui n'étaient pas assez passionnés pour traquer la retransmission télévisée mais juste assez intéressés pour s'informer quand même, pour ceux qui voulaient épater le voisin cyclo, ou pour ceux qui se remémoraient l'exaltation de grand-papa, pour tous ces dépossédés de l'image, volontaires ou contraints, il y avait Jean-Paul Brouchon.

Un voile sombre s'est posé sur la course rose.

L'humeur générale a viré au maussade. Le Giro 2011 se poursuivra, avec ce mauvais souvenir collé au maillot : le peloton a perdu l'un des siens dans la descente du Passo del Bocco (troisième étape). Wouter Weylandt est tombé, ne s'est plus relevé, ne s'est pas réveillé.

« Chaque fois unique, la fin d'une vie. Comme la fin d'un monde ». (Laurent Fignon, Jean-Emmanuel Ducoin, Nous étions jeunes et insouciants)

Fignon. Un chef-d'œuvre du cyclisme historique. C'est un commentaire qu'on réserve plus facilement aux vedettes d'un temps devenu lointain, aux champions en noir et blanc, aux coureurs d'un certain passé. Ou aux disparus.

Franco Ballerini (11/12/1964 - 07/02/2010) est mort à 45 ans dans un accident de course lors d'un rallye automobile. Le sélectionneur de l'équipe nationale italienne avait fait de Paris-Roubaix sa course de prédilection lors de sa carrière sportive. Coureur de classiques, spécialiste du pavé, il était en effet devenu expert de l'Enfer du Nord, dont il avait triomphé deux fois, après une historique deuxième place.

En janvier 1940, en pleine guerre, on apprenait la mort du brillant sprinteur allemand Albert Richter, dans des circonstances troubles. Du suicide au règlement de compte, diverses explications furent avancées. A ce jour les conditions de cette disparition ne sont certes pas claires, mais une chose est sûre : Richter est mort pour n'avoir pas suivi le nazisme. Il avait 27 ans.

Les choses de la vie ce matin sont à l’image de ma vision soudaine du monde, misérablement tristes et amorphes. Les couleurs de l’arc-en-ciel sont tombées et le gris chagrin a envahi la vie. La représentation que je m’en fais n’a plus grand-chose de dynamique. L’un de mes fantasmes vitaux, du moins ce qui en était l’âme et le socle, s’est purement évanoui à mon insu dans la vacuité du cosmos. On ne peut supporter sans faiblir la disparition de ce qui nous donna matière à rêver. Je ne suis pas du genre à vouer un culte à un homme, mais je sais m’attacher considérablement à la part de la magie qu’il a su apporter à la mythologie. Nous y avons tous une part, minime ou grandiose, qu’un autre peut apprécier à la mesure qu’il veut, et qu’il peut décider de rattacher à la mythologie. Quant à moi, ce que je trouve dans les hommes de contribution mythologique, c’est une transcendance d’une sorte unique. L’exemple par dessus tout de la grâce des anges est celui de Charly Gaul.